Qu'elle soit courtisane, érudite, ou dévote,
Péninsule des bruits, des couleurs, et de l'or,
Ville marchande et rose, voguant comme une flotte,
Qui cherche à l'horizon la tendresse d'un port,
Elle est mille fois morte, mille fois revécue.
Beyrouth des cent palais, et Béryte des pierres,
Où l'on vient de partout ériger ces statues,
Qui font prier les hommes, et font hurler les guerres.
Ses femmes aux yeux de plages qui s'allument la nuit,
Et ses mendiants semblables à d'anciennes pythies.
À Beyrouth chaque idée habite une maison.
À Beyrouth chaque mot est une ostentation.
À Beyrouth l'on décharge pensées et caravanes,
Flibustiers de l'esprit, prêtresses ou bien sultanes.
Qu'elle soit religieuse, ou qu'elle soit sorcière,
Ou qu'elle soit les deux, ou qu'elle soit charnière,
Du portail de la mer ou des grilles du Levant,
Qu'elle soit adorée ou qu'elle soit maudite,
Qu'elle soit sanguinaire, ou qu'elle soit d'eau bénite,
Qu'elle soit innocente, ou qu'elle soit meurtrière,
En étant Phénicienne, Arabe, ou roturière,
En étant levantine aux multiples vertiges,
Comme ces fleurs étranges fragiles sur leurs tiges,
Beyrouth est en Orient le dernier sanctuaire,
Où l'homme peut toujours s'habiller de lumière.
Nadia TUÉNI
Liban, 20 poèmes pour un amour
Éditions Dar An-Nahar, 1979.
